Helen Keller has assured me that life is either a daring adventure or nothing.

Someone once warned me that all sparks burn out in the end.

That may be true.

But I'm willing to risk that the fireworks are sure as hell worth it while they last.

For a moment of peace, I would consider.

On peut parler d'une renaissance, on peut parler de la liberté, on peut parler des arc en ciels et des tirets et des jumeaux et tous les autres choses qu'on voulait. Mais lorsque on arrête pour deux secondes et lorsque on est à contrecœur, on réalise qu'on veut pas la liberté, on veut pas la reconnaissance de soi, on veut, apparemment, n'importe quoi d'autre que le prison ridicule de l'amour.

Mais on veut un prison de passion, un prison où la musique est pleine de quelque choses plus que les pensées contradictoires. On veut quelque choses folle et hors-contrôle et loin du ciel. On veut que ces frustrations, ces pensées aléatoires et hypercritiques, ces cerfs volants de trahison, s'échappent et partent loin d'ici.

On veut la liberté. On veut la renaissance. On veut des arc en ciels.

Mais pas comme ça. Pas ici. Loin d'ici. Pas maintenant.

Ecclesiastical flirtations for tomorrow's night

I'll admit it. The only reason I am choosing to post this uselessness at 56 minutes past when I should be asleep is because I am in love with the click of my rapid typing on this laptop keyboard. It's addictive, compelling, and vaguely sexy, in an illicit-office-romance kind of way.

Apparently I will go to great lengths to justify aforementioned uselessness.

There comes a point sometime between midnight and four when sleep seems too far gone to be of any benefit; in fact, the effort of preparing for and attempting sleep seems to far outweigh the minimal value scraped from its skin. In junior high, my oblong hardcover journal and a whispering radio pulled me through restless, heavily still spring nights. And now, on the eve of spring, I stubbornly (narcissistically? masochistically?) deny sleep again.

Or perhaps, am denied by.